Assisti num dia qualquer do ano de 2010, no SESI/ Santos ao espetáculo: “Qualquer sofá”... no início a sensação provocada era de desespero por ver-se tão assustadoramente retratada em cada cena... no desenrolar da peça foi ficando este misto de desespero e alívio acentuado pela frase: “Respire!” – Taquicardia, medo, angústia, vontade de mudança... e ETC... foram as sensações suscitadas em mim ali!!! Quando cheguei em casa, lembrei-me de um texto que escrevi há alguns anos atrás (2003)... um tanto quanto banal (desculpem a constante autocrítica)... como pode ser banal a vida... peço licença para postá-lo aqui:
“Não tenho diário. Vivo uma vida que não necessita ser escrita porque tudo é absolutamente comum. Mas hoje vou escrever. Hoje decidi ter uma história. Embora, pensando em quem vai ler esta historia, esta idéia me pareça um tanto quanto enfadonha. Por isto não espero ter muitos leitores...
Um barulho agora me incomoda. Não só o barulho dos carros, motos e sua buzinas na madrugada. Mas, dentro do meu ouvido chove. E meus olhos não vêem uma só gota, minha pele não absorve um só pingo d’água. Tem roupas no varal.
Preciso de sensatez, mas ao ouvir o deslizar do grafite no papel, vou me convencendo mais e mais de que só a loucura faz sentido.
Porque é normal ser feliz nas novelas? Para as pessoas felizes não há nada mais substancial que assistir ao “Jornal Nacional” todas as noites e ao “Fantástico” todas as noites de domingo.
Quando penso que a felicidade é um pré-requisito para a normalidade, sinto que estou ficando desprovida de razão.
Não gosto de ser pessimista! Na maioria das vezes sou alegre e acredito em pessoas. Talvez este seja o meu pior defeito.
Gosto de antíteses e ironias. Mas gosto também de fábulas, contos de fadas, de flores e da chuva (exceto quando há roupas no varal).
Acho que sou uma personagem, porque toda vez que a gente escreve uma coisa, esta coisa vira realidade. É assim que as mentiras viram sonhos. E os projetos ficam no papel...
Em meio aos papéis, fotos, livros e cadernos, as lembranças se perdem. São despedaçadas junto com as traças... e a mesmo poeira que as envolve, enuveia as relações que ficam perdidas apesar de já terem sido minadas. As baratas e ratos já fizeram lá morada. E construíram já seus mundos singelos, alimentando-se da podridão dos sentimentos ali depositados, num campo de concentração, sendo aos poucos asfixiados por encontros nunca acontecidos.
Aí, surgem as dores...
...de não ter lido, não ter vivido, de não ter amado nem sofrido, não ter comido nem bebido, não ter se despido, nem sangrado”.
